Paulo de Oliveira

Eles andem aí....

2007-09-23T11:26:00.000-01:00

www.osindicato.com

http://carlosmoura.blogspot.com/2007/09/ainda-sobre-o-sindicato.html

Regresso

2007-09-04T14:15:00.000-01:00

Mais Stand up Comedy

2007-06-15T08:54:00.000-01:00

Desta vez é lá para os lados do Entroncamento, mais concretamente em Torres Novas, no Ozone um Bowling Cafe no Shopping da cidade.
Vou partilhar o palco com o Pedro Ribeiro.
Apareçam!

Esher

2007-05-31T20:17:00.000-01:00

A simplicidade da vida segundo Esher

"Prédestination" [1951]

Fonte da Telha

2007-05-23T07:34:00.000-01:00

De volta...

2007-04-29T21:39:00.000-01:00

Depois de uma reorganização que me permite gerir várias frentes estou de volta...

e nada melhor para começar o mês de Maio que Stand up Comedy.
Quarta 2 de Maio estarei no Club 47, entre o Rossio e os Restauradores, a partilhar o palco com o meu amigo Miguel Branco... a partir das 23 horas

Apareçam

De quem é a culpa?

2007-03-26T08:56:00.000-01:00

A CULPA É DOS DOUTORES

Já calculei e cerca de 80% dos portugueses são doutores. Pode parecer estranho que num país que comporta, suporta e é levado para a frente por 49% de iliteratos funcionais haja tantos doutores, mas que raio Portugal é um país estranho.
Para os menos atentos um iliterato funcional é alguém que faz muito bem as cruzes no boletim do euro milhões, sabe assinar o nome completo, não consegue decifrar uma frase com duas vírgulas e três orações e é sócio do Benfica.
Depois de muito tempo a observar cá os indígenas do burgo a percentagem de 80% de doutores é mais que óbvia.
Existe uma pequena minoria de Doutores verdadeiros em Portugal, são aqueles que estudaram, estudaram e estudam, mas quando me refiro a doutores é claro que não me estou a referir aos verdadeiros, refiro-me ao síndroma de ser “doutor”.
Uma doença que nos afecta cada vez mais, uma espécie de tuberculose cerebral que nos atinge a todos os níveis particularmente quando usamos gravata.
Todo o português aspira a ser doutor, ser tratado como doutor e enfim usar fato completo e levantar o nariz displicentemente quando se cruza com os outros.
Esta estranha mania de todos quererem ser doutores está-nos no sangue desde que Viriato se vendeu aos romanos por meia dúzia de sestéricos. Mesmo durante a grande odisseia dos Descobrimentos se um grumete de segunda, escorbútico e esfarrapado regressasse à sua aldeia natal com duas pepitas de ouro no bolso era logo promovido a doutor e tinha direito a deferências de todos os pastores da serra incluindo momentos de prazer com a melhor ovelha e tudo.
Para o grande “boom” dos doutores que hoje assola o nosso país também contribuiu de sobremaneira a longa travessia do deserto que foi o Estado Novo, (para os iliteratos funcionais aviso que o Estado Novo não é nenhum bar nas docas é sim aquela cena do Salazar).
Durante esses anos o facto da mulher do rico dar à luz e a mulher do pobre parir apenas contribuiu para que toda a gente aspirasse a ser doutor, uma espécie de estado de alma elevado que resolveria todos os problemas de vez.
Depois aconteceu a Revolução dos Cravos, (aquela cena do 25 de Abril), e meia dúzia de guedelhudos sob o efeito de liamba africana despejaram a maior parte dos doutores para o Brasil. Depois voltou tudo ao normal, a classe dos doutores foi logo repovoada inclusive por alguns guedelhudos que tinham atirado pedras durante a revolução.
Mas hoje, em 2007, a questão dos doutores está a atingir proporções ridículas, com a democratização e venda ao desbarato de cursos superiores (aquela cena das praxes e bebedeiras que tens de fazer para ser doutor). Além dos estudantes que terminam a licenciatura como doutores e vão varrer ruas, até os varredores já são técnicos de limpeza e quando dão entrevistas na televisão falam como se a vassoura fosse um microscópio electrónico e o aterro um laboratório.
Um empregado de uma ETAR, com uma bata branca imaculadamente limpa, que passa o dia a olhar cocós que se desfazem numa água fétida é um técnico de tratamento de resíduos sólidos e quando fala connosco bombardeia-nos com um chorrilho de termos pseudo cientificos que provocariam cãimbras numa língua destreinada.
Cada povo tem os doutores que merece, e nós temos estes.

Feitios

2007-03-12T20:56:00.000-01:00

Já todos ouvimos, mais do que uma vez que alguém, ele ou ela, tem um feitio.
Não gosto da palavra, soa-me a estupidez misturada com desculpa esfarrapada e birra de criança. E a maior parte das vezes estes feitios são fomentados por uma data de vassalos, (ou lambe gaitas como prefiro chamar), que vivem à volta do dito/a cujo/a que tem um feitio.

Para mim as coisas são relativamente simples, se alguém tem atitudes exageradas, conscientemente erradas, e ainda por cima alguém lhe diz e lhes chama feitio... está dado o primeiro passo para a resolução do problema, a isso chama-se conscencialização, do problema... claro...

Mas quando muita gente escudada no feitio continua a ter atitudes que conscientemente são erradas, mas que "prontos", são porque são assim....

só me resta dizer... foda-se!

Perdoem o vernáculo, mas apetece...

E já vão doze...

2007-03-08T09:58:00.000-01:00

Doze (12) pequenos holocaustos, não é que o número tenha algo de especial, é apenas uma desculpa para um post...

PequenosHolocaustos

O último penalty

2007-03-01T19:19:00.000-01:00

Tive o prazer de te conhecer, e entre umas imperiais e uns cigarros percebi que por vezes os idolos são tão pessoas como os outros, próximas, simples, amigas....

Lembro-me de crescer a ver-te entre os postes e apesar da cor contrária ao coração eras o BENTO... e só isso bastava...

Hoje soou o apito final, e não defendeste porque era impossível defender... ninguém consegue chegada a hora...

Mas sei que continurás a ser um grande guarda redes e acima de tudo um grande homem na distante baliza do céu...

Desta pequena efemeridade apenas posso dizer-te...

até já.....

Por muito cinzento que esteja o dia....

2007-02-28T14:54:00.000-01:00

Trabalho, trabalho e trabalho

2007-02-26T20:16:00.000-01:00

Não tem sido fácil dar a devida atenção ao Blog, e nessa equação de partilha estou em falta. Mea Culpa. (bater três vezes no peito)
O grande problema é que o tempo não pára.
Os dados estão em movimento, e finalmente alguns projectos quer a nível colectivo quer a nível pessoal estão a florir.
Entretanto vou tropeçando e revisitando músicas que despertam memórias, reviver também é viver.
Legião Urbana e Cazuza estão a rolar neste momento.
Talvez seja despropositado, falta de assunto ou apenas a partilha de que falei mais acima.
Mas há uma canção de Cazuza que fala do tempo, “o tempo não pára”

"A tua piscina está cheia de ratos
As tuas ideias não correspondem aos factos
O tempo não pára

Eu vejo o futuro repetir o passado
Eu vejo um museu de grandes novidades
O tempo não pára."

Cazuza

Stand up Comedy

2007-02-12T14:34:00.000-01:00

Mais uma voltinha no carrossel da loucura...

Terça 13 no "In Live" na Moita
Quarta 14 no "Almirante Bar" na Ponte de Frielas

ambos os espectáculos devem começar pelas 22 e 30, ambos os espectáculos com o patrocinio do Sindicato e
quando digo ambos, quero dizer os dois...

apareçam...

Gostar...

2007-02-05T13:43:00.000-01:00

Gostar é aquilo que fazemos quando não há nada de mais importante para fazer...

Imaginem

2007-01-31T22:30:00.000-01:00

Imaginem um contentor cheio de lixo que é deixado cair de uma altura de dez andares.
Cai no chão e explode, esse chão fica num beco onde nunca chega a luz do sol.
Mas à noite sob a luz do candeeiro da iluminação pública os pedaços de revistas, latas, roupas com lantejoulas e restos de comida brilham.
E à distância esse brilho é lindo como o reflexo do sol no mar.
Mas se nos aproximarmos os pormenores brilhantes evoluem para formas, essas formas são lixo puro e simples, se nos aproximarmos mais ainda o fedor sai de todos os pedaços de lixo explodido e cria uma névoa que paira na luz do candeeiro da iluminação pública.
A essa névoa chamamos o “glamour“da televisão.

Coisas que nunca vão ser noticia I

2007-01-23T09:31:00.000-01:00

Mortes por anorexia no Sudão.

O Sindicato

2007-01-15T09:07:00.000-01:00

Orgulho-me de fazer parte de um grupo que tenta fazer com que as coisas mudem, nem sempre é fácil mas é sempre bom.
Muita gente diferente um unico objectivo, fazer rir ou pelo menos sorrir. Num país onde parece ser sempre inverno nos olhos das pessoas O Sindicato é uma lufada de ar fresco.
Talvez nos encontrem uma noite destas num bar por ai.

http://osindicato.com

Maria do Amparo

2007-01-12T08:29:00.001-01:00

Foi o dia mais feliz na vida de Maria do Amparo. Depois te ter contado os vinte e um degraus dos três lanços de escadas que separavam o pequeno patamar da porta de entrada da casa da patroa e a portaria do prédio com quase todas as partes do seu corpo roliço, estava feliz.
A patroa, uma condessa, ficara sentada no sofá da sala a olhar para o quadro do marido que ansiosamente a esperava no inferno. A patroa era surda e não ouvira nada, mesmo que tivesse ouvido, o seu primeiro pensamento iria para as velhas escadas de madeira e não para a sopeira que tinha ido comprar cebolas.
Maria do Amparo estava de quatro com a cara encostada ao soalho frio e com os olhar fixo num par de dentes ensanguentados que pareciam deslocados no chão, já se tinha esquecido das cebolas para o chá da condessa.

Maria do Amparo contava mentalmente todos os seus ossos num estado de semi-consciência que lhe parecia a morte.
A face antes encarnada cor de sopeira caminhava agora para o negro azulado de uma trovoada de verão. Os glúteos estavam do lado oposto à cabeça orgulhosamente levantados e descobertos pois a saia comprida e a combinação branca tinham caído sobre a cabeça da pobre.
Estava ela nestes propósitos quando a porta se abriu e ela sentiu uma ligeira corrente de ar nas suas partes.

O Madaleno estivador, vinha da taberna duas portas ao lado para aliviar a bexiga cuja pressão graças às taças de tinto já tinha ultrapassado o limite do aguentável. Ele fazia disso um cerimonial, mijar nas escadas da condessa, além do sentido político, uma pequena vingança do proletário contra a condessa capitalista, era também melhor porque em vez do balde numa dispensa malcheirosa da taberna tinha um vão de escadas que cheirava aceitavelmente, pelo menos até às suas primeiras três viagens da tarde de sábado.
Madaleno o estivador perdeu todas as vontades, ao encarar com as traseiras escancaradas da sopeira da condessa. As carnes fartas e disponíveis misturadas com o vapor do tinto fizeram-no pensar que tinha entrado no ecrã do Olímpia. A sua boca abriu-se tanto que Madaleno quase se esqueceu que era mudo de nascença.
O tempo parou por uns segundos. Depois Madaleno deu uma volta cuidadosamente ao estaminé, o baixar e levantar do corpo descansaram-no pois chegara a pensar que estava morta.
Madaleno voltou à posição inicial junto à porta de entrada, e ficou curiosamente alinhado com a situação, curvou-se ligeiramente até ficar com o nariz a menos de um palmo daquele matagal de pêlos negros, baixou as calças e ajoelhou-se como fazem as pessoas na missa.

Maria do Amparo sentiu as suas carnes separarem-se à força de algo que nunca houvera sentido antes. O torpor da queda misturado com o despertar a sua jovem sexualidade de sopeira levaram-na pensar que morrera e estava no céu. Maria do Amparo bendisse durante mais de meia hora todas as novenas e terços que tinha rezado até então e esqueceu-se completamente que escorregara no tapete quando saíra para comprar cebolas para o chá da senhora condessa.

Madaleno acabou o serviço e limpou-se ao avental, e saiu para sempre da vida de Maria do Amparo.

Felismino do Amparo é cauteleiro na baixa de Lisboa, do pai que nunca conheceu herdou apenas a mudez, da mãe herdou o nome e a estória de que era filho de um Anjo, o mesmo Anjo que lhe partira os dentes da frente. Para Felismino a explicação fora sempre mais que suficiente.

O outro blog

2007-01-08T09:15:00.000-01:00

Pequenos holocaustos são apenas momentos, estórias que saem porque me pedem para sair.
Escritas em minutos e sem serem sujeitas a um trabalho de revisão e apuramento que todos os textos pedem e merecem ter são como pedras toscas num caminho, buracos na estrada da vida .
Vou tentar manter a regularidade real, pois nem tudo o que acontece no nosso pensamento se materializa, neste caso num pequeno post num pequeno blog, conto com o eco dos leitores para matar a procastinação que por vezes me entorpece. Apesar de saber que inevitavelmente eles viverão sempre em mim.

De quem é a culpa?

2007-01-04T10:45:00.000-01:00

A CULPA É DA AGRICULTURA BIOLÓGICA

Todos os tipos de revivalismo são estúpidos, desde os discos de vinil passando pelas camisas às flores tudo parece estar de volta, é a eterna incapacidade do ser humano em aprender. Se hoje não estamos bem e se foram todas as coisas do passado que nos trouxeram até aqui, porquê repetir? No mínimo, parvo.
É neste grupo de revivalismos bacocos que se enquadra a chamada Agricultura Biológica. O conceito é simples, tudo assenta no pressuposto que “o que é natural é bom”, e toda a gente sabe que hoje em dia não há quase nada natural e além disso o “natural” no caso do sexo, por exemplo, pode até ser perigoso.
Só uma mente mesquinha e perversa é que prefere ver mosquitos e outros insectos digladiarem-se para salvar umas folhas de couve e esquecem-se dos filhos dos trabalhadores das fábricas de pesticidas, que podem até ter os pais com cancro mas pelo menos tem pão na mesa.
Se gostam tanto de ver insectos a lutar que comprem um Gameboy.
A questiúncula da Agricultura Biológica é um tropeço no caminho da Ciência, tanto mais que todos os agricultores biológicos são contra os alimentos geneticamente manipulados, vulgarmente conhecidos como transgénicos.
Os transgénicos são bons, viçosos, maiores e com mais proteína, se eventualmente tiverem o ADN no mesmo estado de uma das vítimas de Chernobyl o que é que isso interessa?
Os transgénicos são o futuro, ou acham que aquelas alfaces e cenouras mimadas da Agricultura Biológica estão aptas a sobreviver no mundo moderno das alterações climáticas e da poluição?
Se os dinossauros tivessem sido trabalhados geneticamente por cientistas inteligentes como aqueles que temos hoje, de certeza que já vinham equipados de origem com uns casaquitos de malha e tinham sobrevivido ao período glaciar.
E nos dias de hoje já estamos mais que habituados a mutações, pelo menos desde que existe a TVI e a Liga de Clubes.
Voltando à Agricultura Biológica existe outro problema. É que é “Bi”. E tudo o que é “Bi” é contra natura, a não ser é claro que sejam as duas altas, loiras e malucas!
Se séculos e séculos de Agricultura Biológica deixaram o mundo neste estado não é agora que o vão salvar. É quase a mesma coisa que eu regressar à tasca para voltar a comer a salada de polvo que me provocou a diarreia que ainda me atormenta.
E até Hitler que apesar de ser um homem franzino teve visão suficiente para perceber que o futuro estava predestinado para os mais fortes e mais belos. E se o jovem Adolfo não tivesse tido uns percalços em 1945 de certeza que hoje em dia não estávamos a perder tempo com coisas tão comezinhas como a Agricultura Biológica.

2007

2007-01-02T22:03:00.000-01:00

Mais um ano.

Mais um rol de promessas.
Deixar de fumar, ganhar mais dinheiro, amar mais, comprar aquele carro, ir passar aquelas férias, deixar de fumar outra vez.
È sempre a mesma merda, tretas!!!
Era bom apenas ter a certeza de que vamos conseguir fazer alguém um pouco melhor, e devíamos começar por nós.

Mais um começo, mas as pessoas esquecem-se que começamos todos os dias.

PS: Não tenciono deixar de fumar.

Pequenos Holocaustos 2

2006-12-17T21:41:00.000-01:00

...mais um pequeno holocausto na casa ao lado...

... pode até ser do outro lado da tua rua...

Pequenos Holocaustos

2006-12-13T22:46:00.000-01:00

São só pequenas estórias que quer pelo registo quer pela quantidade achei que mereciam um blog próprio.

Passem por lá e opinem...

link mesmo aqui ao lado...

Pequenos Holocaustos

Outras paragens

2006-12-07T23:09:00.000-01:00

"De quem é a culpa" é o título de uma crónica que escrevo com irregularidade para o portal MafraRegional, encontra-se o link aqui mesmo ao lado, e logo acima o link de uma brincadeira que foi ao mesmo tempo uma escola, o velho Projecto Kgrilos.
Etapas, paragens, pousos, no fundo pessoas.
É bom conhecer pessoas, é bom partilhar vidas e momentos, é bom aprender que as pessoas às vezes também são más, mas no fundo não passam de pessoas, no fundo é bom aprender.

De quem é a culpa?

2006-11-29T13:39:00.000-01:00

A CULPA É DO NATAL

Mais uma vez caminhamos a passos largos para o Natal e como sempre há pais natais pendurados nas janelas, as musiquinhas de natal invadem o éter e toda a gente sorri à excepção, claro, de Vasco Pulido Valente.
Este ano estou a pensar sinceramente oferecer quatro pneus a um vizinho meu que estaciona sempre o carro a bloquear a saída da garagem, mas ainda não escolhi a faca.
Como Português sinto orgulho em pertencer a uma nação cujo prato típico da época natalícia é um animal em vias de extinção, seria a mesma coisa que os bosquímanos da Namíbia degustassem Chita no Natal, o que só não se passa porque além de não acreditarem no Pai Natal não conseguem correr o suficiente para apanhar o felino.
Mas os números não enganam no nosso país são consumidas por ano sessenta e seis mil toneladas de bacalhau, uma média de sete quilos por pessoa ou seja uma dose diária de vinte gramas de bacalhau.
Qualquer arrumador do Intendente por muito esturricado que tenha o cérebro sabe que vinte gramas é uma overdose garantida e não pode fazer bem à saúde a longo prazo.
Apesar destes números acho muito estranho que se chame “fiel amigo” a um peixe dos mares do norte e ainda por cima se coma. Não faz sentido comermos os nossos amigos a não ser que trabalhemos em televisão.
Uma das coisas que mais me incomoda no Natal é sem duvida o Natal dos hospitais. Como sempre vamos assistir a um desfile de doentes para doentes que não podem desfilar. Apesar de achar que o Natal dos hospitais deveria ser proibido pela Convenção de Genebra acho que temos em mãos um óptimo produto para exportação, acredito piamente que os pretensos membros da Al Quaeda que estão hospedados em Guantanamo não hesitariam em confessar bizarrias sexuais entre a sua progenitora e Maomé se fossem sujeitos apenas a uns minutos de tamanha tortura.
Nós por cá estamos tão calejados da parolice e da hipocrisia que nos sentamos placidamente no sofá e assistimos a cada ano que passa a mais uma dose de radiação.
Sem bacalhau e sem Natal dos hospitais acreditem que tudo seria diferente, para melhor claro.

Temporariamente em Timor 9

2006-05-14T13:12:00.001-01:00

Temporariamente em Timor 8

2006-05-13T16:05:00.000-01:00

Temporariamente em Timor 7

2006-04-27T16:57:00.000-01:00

Temporariamente em Timor 6

2006-04-25T15:45:00.000-01:00

Temporariamente em Timor 5

2006-04-11T15:41:00.000-01:00

Temporariamente em Timor 4

2006-04-11T15:13:00.000-01:00

Temporariamente em Timor 3

2006-04-05T04:13:00.000-01:00

Timor o país...

dos sorrisos....

e das catanas....

Eis um Cântico

2006-03-28T14:02:00.000-01:00

Cântico Negro (José Régio)

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

( e tu para onde vais?)

Temporariamente em Timor 2

2006-03-08T00:33:00.000-01:00

Timor ainda não fez quatro anos...

Temporariamente em Timor 1

2006-03-03T01:08:00.000-01:00

Por motivos profissionais vim parar a Timor.
Cá ficarei seis meses.
Além de outras coisas, este blogue também servirá para vos mostrar este país através dos meus olhos.
Não esperem um folheto de uma agência de viagens qualquer.
É apenas o meu olhar.

O primeiro post

2006-03-01T04:34:00.000-01:00

Por vezes a memória atraiçoa-nos.
Por vezes a procrastinação envolve-nos como uma trepadeira.
Por vezes criam-se blogues.
Este é só mais um.